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J’ai peu connu l’Espagne ; enfant, j’avais l’impression d’y être une intruse, et pourtant c’est sans doute là que j’ai appris à saisir les instants furtifs. Je suis à la merci d’une couleur, d’un accent, d’une émotion. Je reviens contempler, au-dessus des vagues, les gorges de Santa Cruz sans bouger de mon banc. » Rose parle : elle parle à elle-même et à Monique, qui est dans le coma. Elle parle de son mari, Luis, et de sa maîtresse qui vient de les rejoindre chez eux, dans une vieille usine. Luis est un peintre-sculpteur, Rose voue à son œuvre une admiration sans limites. Les articulations de ce livre, écrit comme une nouvelle, ne sont pas des chapitres : ce sont les derniers jours de Rose. Son histoire prend place aujourd’hui, mais c'est aussi une histoire intemporelle, celle d’un destin sans fracas et pourtant exceptionnel, d'un amour, d'une dette de l’enfance, d'un virage jamais abordé.

Jean-Claude Arevalo a quarante neuf ans mais pas tous les jours : cela dépend du temps ou de l'émotion. Il a beaucoup couru après un ballon ; maintenant, les baskets sont remisées, et il court en rêve. Six livres, c'est peu et c'est déjà beaucoup ; deux enfants partis vers la vie d'homme, c'est trop. Jean-Claude Arevalo a en outre à son actif plusieurs prix de littérature (des petits) : Toulouse, Montpellier, Bergerac, obtenus pour le recueil de nouvelles Puerto Fino. Il est fils d'immigrés espagnols et aime les mots qui sonnent et les phrases "touches de piano". Le reste, donc l'essentiel, est là, dans les pages de ses livres...

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